Михаил
Бунин.
"На
вираже"
Пуля пролетела позади. Я бегу
вперёд, то и дело падая за укрытия. Патроны кончились, зато успел подстрелить
двоих, - но осталось ещё трое врагов.
Близко, очень близко дом, где
меня не достанут.
Ах, как неудачно вышло…
Споткнувшись обо что-то, я
ударился лицом об асфальт.
Весь мир почернел, потом
цвета поменялись местами.
Удар по затылку выкинул меня
во тьму.
…Пришёл в себя медленно.
Чувствую себя хреново, впрочем – не привыкать.
Лицо болит, во рту запеклась
кровь.
Руки за спиной связаны. Ноги
тоже. Кости болят, сухожилия растянул. Подвигал ногами и ощутил резкое
покалывание – затекли.
Сижу в каком-то углу, на
шкурах.
Слабо горит лампочка, вокруг
неё кругами носится бешеная муха, тюкается об горячее стекло. Единственное окно
– застлано с внешней стороны вьющимися
растениями. Сквозь просветы видно, что наступил вечер.
Единственный предмет в
комнате – грязный серый стол из дерева, прямоугольный, стоит в углу. Застелён
цветастой клеёнкой с незамысловатым рисунком – синие розочки.
Облепленная пыльной паутиной
дверь распахнулась, ударилась об стену.
В комнату вошла симпатичная
девушка в сиреневом платье до колен, с короткими рукавами.
Красивые чистые волосы цвета
утреннего тумана свободно струятся по спине. Глаза ясные, светло-зелёные.
- Скажи-ка, волк, в лес
убежишь? – спросила она, разрезая верёвки ножом.
- А ты на что надеешься?
Как только ночь вступила в
свои права, и на чистом небе засверкала полная луна, я перекинулся волком и
огородами побежал куда подальше.
Мелькают кусты смородины,
ржавый проволочный забор, калитка, а за ней крапива…
С каждой минутой скорость моя
увеличивается, как и непропадающее чувство, что меня преследуют.
Бегу по лесным чащам вдоль
берега реки, перепрыгиваю овраг с мусором.
В горле пересохло, и в то же
время с языка и губ водопадом стекает слюна. Хвост то и дело цепляется за ели,
- больно…
К утру я был в городе. Устал
жутко, лапы ломит, голова кружится, но всё же я со спокойной душой достиг дома.
Обернувшись человеком, голый,
позвонил в дверной звонок.
- Кто там?
- Привет, Настя! Это я.
- Нет, я так не могу! Это не то, текст серый! Сюжета
никакого!
- Послушай, милый…
- Нет, мне этот рассказ не нравится. Всё. Всё, я
сказал. Дорогая, и не уговаривай меня. Рассказ
никчёмный. В утиль.